La apuesta esta semana es bakhtiniana.
El sujeto (sujeta en este caso) activo en su rol de creador de significado, busca alcanzar cien gramos de verdad corriente para antes del viernes, a poder ser.
Pero, ¿cómo?, se preguntaran. Si aquí, la sujeta, sólo tiene ojos para la pureza en todos los formatos. ¿A qué se refiere cuando habla de verdad corriente? ¿Y se conforma con cien gramos? ¿No quiere veinte toneladas?
Vean. Aquí, la sujeta, lleva años mareando la perdiz. De entre la maraña de teoría que la rodea, ella siempre elige la más sophisticated para jugar por que es la más divertida. Y de entre la masa de teoría elegante hay una que la repele (y fascina) enormemente desde el primer día. Es siempre un poco rusa, un poco francesa. Es la promesa de verdad pura que nos regala la teoría de los setenta. Es verdad pura en una píldora.
La verdad pura, eso ya lo he dicho, sólo se encuentra entre franceses radicales y kristevianos, que aseguran con desdén que tu, yo, nosotros, no tenemos nada que hacer... que nuestra carne, piel, cabello están ahí afuera por que sí, casualidad del destino, juego de dados divino. Que sólo hay texto, sólo texto. En otras palabras, que se te escapa una mirada y mi piel se agallina y que eso es texto, y ya está. Pero tu yo yo sabemos que es algo más, ¿verdad?
Es una teoría de barrio pijo, qué se han creído. De nariz puntiaguda y mirada dictatorial. Es de las que se pone histérica si no consigue lo que quiere. Una relación calidad/precio desigual, un producto poco asequible a bolsillos inquietos como los de nuestra sujeta.
No obstante lo peor, lo más difícil de digerir es saber que la verdad pura es insuficiente: te deja sedienta, con hambre y ojeras. Tanto esfuerzo es INjustificable.
Así que, verdad pura, que lo sepas... no me trago tu supuesta belleza. Esconde algo perverso. Verdad pura, no me sirves para nada.
¡Viva la sujeta! ¡Viva el texto (en mí, en ti, en todos)!
(La ilustración no tiene nada que ver, o sí. Son figues. He anat al super. He comprat fruita. He comprat iogurts)
