Songs of Green Pheasant
Nostálgica navidad, nostálgica navidad.
Damon, Naomi y Neil Halstead son los tres reyes magos.
Nick Drake es papa noel.
23.12.05
greenery
Songs of Green Pheasant
Nostálgica navidad, nostálgica navidad.
Damon, Naomi y Neil Halstead son los tres reyes magos.
Nick Drake es papa noel.
bon nadal
¡Sí, amiguitos y amiguitas, la navidad ha llegado a Chez Sardine! Pero no teman, no es mi intención aburrir al respetable con (auto)citas, canciones, postales navideñas o nostálgicas rememoraciones de mi tierna infancia.
Ahí va mi regalo para ustedes, un juguete ajeno que me apropio como nunca hice en la guardería: patada y carrera.
Su propio muñeco de nieve europeo.
La navidad es para jugar, bien sea con Madelman, Alex Kapranos o confeccionando la última lista de lo mejor del año (¿qué son esos cánones interminables sino el mejor juego para adultos freaks que existe?). Jueguen, pues, y brinden con champagne de verdad. Les deseo unas felices jarretières y un próspero año nuevo.
21.12.05
the snobs
Dice David Broc en la entrevista a The Decemberists (Go, Noviembre 2005) que el grupo de Colin Meloy ‘se mantiene en ese precipicio que separa la pedantería in extremis de la sensibilidad cultivada.’ Una no puede dejar de preguntarse si tal precipicio existe, si la geografía de la sensibilidad no desemboca siempre, tarde o temprano, en esa falla.También se pregunta, este reflejo en el espejo, quién decide qué es pedanteria y qué mera sensibilidad. ¿Es la sensibilidad más lícita que la suficiencia? ¿No es la sensibilidad, precisamente, el último bastión de la vanidad?
¿Beardsley? No, Majeska.
Ilustrando el 'Monsieur Vénus' de Rachilde. Busquen, busquen. Si lo encuentran, me lo traen. Gracias.
17.12.05
citas 2
“Pedalea-pedalea-pedalea-pedalea por el parque. Tierra, estanque, bancos, pedalea, una o dos bicis se cruzan con ella, hace frío, nadie se sienta en el parque. Gente que cruza el parque. El parque, el bosque. Grupos. Pedalea-pedalea-pedalea-pedalea. Algo verde chillón, amarillo canario, cruza el bosque a treinta metros de donde ella pedalea-pedalea-pedalea. Se asusta. Mucho. Reduce la velocidad pero al momento se siente vulnerable y empieza a pedalear-pedalear-pedalear, no se da cuenta pero está cantando en voz baja. Pedalea- pedalea-pedalea. Le da miedo girarse y ver lo qué ha visto otra vez. Pero tiene que hacerlo, así que se gira. Y ve a un chico joven. Es tan hermoso. Viste un pantalón ancho de ¿pana? No sabría decirlo. De lo que está segura es del verde intenso de su color. Pelo rubio y lacio. Jersey amarillo brillante. Se siente estúpida por haber echado a correr, da la vuelta, se ha desviado un poco al asustarse. El chico se monta en una bici. (¿tenía una bici? ¿de dónde sale la bici?) y pedalea-pedalea-pedalea. Ella sigue su camino pensando en lo tontita que es y lo poco valiente que es y lo poco amable que es con el pobre chico guapo que la sigue en bici. La sigue. ¿La sigue? Llega al final del caminito y entra en la gran avenida del parque, allí hay muchas bicis y mucha gente. Respira hondo y se siente más tranquila. Pedalea-pedalea-pedalea. Se gira para verle la preciosa cara otra vez. Pero no hay nadie. Reduce la velocidad. No le ve. ¿Dónde está? . Ella pedalea, pedalea,pedalea.
La historia se repite al día siguiente y al día siguiente del día siguiente.
Pernil Jerking llegó a casa a eso de las tres y media. Con el horario escandinavo en la mano, comprobó que, efectivamente, era demasiado tarde para comer y demasiado pronto para cenar. Se quitó el jersey de lúrex dorado. El tejido no transpiraba.
Se sentó en el sofá y encendió el televisor. Con la ayuda del canal meteorológico empezó a planear el vestuario elegido para la siguiente excursión. Lluvia el martes. Tendría que poner a lavar sus calcetines rojos. Decidió que esta vez buscaría por el puerto, la línea de la playa y, si no encontraba nada, por el muelle nuevo. La chica de esta semana había sido muy amable con él, lo que no era habitual. Generalmente le trataban con rudeza o desprecio, una rubia se rió de él y una morena le denunció a la policía. La chiquilla de esta semana le había tratado con un respeto extraño. Casi se diría con fascinación. Quizás debería intentarlo una vez más con ella. Llevaba diez meses buscando la chica perfecta para su plan, un embarazo largo, un embarazo de marmota. Pero seguir a la chica de la Monarch dos semanas estaba fuera de lugar. Rompería con su estricto programa y a Pernil Jerking no le gustaba improvisar. Se sentía orgulloso de esa faceta suya. Quería pensar que sus conocidos y la gente con la que se cruzaba por la calle veía en él a un hombre pulcro y recto. Sí, el acicalamiento era la carta de presentación del hombre correcto.
Se levantó del sofá, cogió un par de braguitas de algodón del primer cajón del tocador y acarició con la mejilla la deliciosa franja de rizo de algodón que años atrás le convenció para que abandonara los calzoncillos largos, rellenó el dosificador de gel con las muestras que había recogido esa mañana en Åhlens y se metió en la ducha por tercera vez ese día.”
La historia se repite al día siguiente y al día siguiente del día siguiente.
Pernil Jerking llegó a casa a eso de las tres y media. Con el horario escandinavo en la mano, comprobó que, efectivamente, era demasiado tarde para comer y demasiado pronto para cenar. Se quitó el jersey de lúrex dorado. El tejido no transpiraba.
Se sentó en el sofá y encendió el televisor. Con la ayuda del canal meteorológico empezó a planear el vestuario elegido para la siguiente excursión. Lluvia el martes. Tendría que poner a lavar sus calcetines rojos. Decidió que esta vez buscaría por el puerto, la línea de la playa y, si no encontraba nada, por el muelle nuevo. La chica de esta semana había sido muy amable con él, lo que no era habitual. Generalmente le trataban con rudeza o desprecio, una rubia se rió de él y una morena le denunció a la policía. La chiquilla de esta semana le había tratado con un respeto extraño. Casi se diría con fascinación. Quizás debería intentarlo una vez más con ella. Llevaba diez meses buscando la chica perfecta para su plan, un embarazo largo, un embarazo de marmota. Pero seguir a la chica de la Monarch dos semanas estaba fuera de lugar. Rompería con su estricto programa y a Pernil Jerking no le gustaba improvisar. Se sentía orgulloso de esa faceta suya. Quería pensar que sus conocidos y la gente con la que se cruzaba por la calle veía en él a un hombre pulcro y recto. Sí, el acicalamiento era la carta de presentación del hombre correcto.
Se levantó del sofá, cogió un par de braguitas de algodón del primer cajón del tocador y acarició con la mejilla la deliciosa franja de rizo de algodón que años atrás le convenció para que abandonara los calzoncillos largos, rellenó el dosificador de gel con las muestras que había recogido esa mañana en Åhlens y se metió en la ducha por tercera vez ese día.”
citas
"Al salir del restaurante, Mark sopesó sus opciones. Era jueves. Si mañana llegaba tarde no sería tan grave como si, por ejemplo, fuera lunes o martes. Se sobreentendía que los viernes eran días poco rentables en el mundo occidental. Podía llegar diez minutos tarde y alargar la hora de la comida o fingir una buena jaqueca y marcharse a casa a las seis menos cuarto. Le miró las tetas a Laura. Sí, ¿por qué no?
-¿Trabajas hoy?
- No.
- Bien.
- ¿Mark?
- Díme, cariño.
- Noto que nos une algo muy fuerte – dijo - Mark, siento que no puedo despegarme de ti.
Mark se encogió. El pene de Mark se encogió. Una cena y tres polvos ¿y no podía despegarse de él? Dios, realmente, debía de ser muy bueno.
"Era hora de cenar cuando Mark empezó a sospechar que algo no iba bien. Era algo lento para esas cosas. Laura y él sólo habían hecho el amor una vez en todo el día pero la chica no había dejado de apretarle la mano izquierda desde que se habían levantado. Le pareció encantador que se sentara a su lado de la cama para levantarse con él y que apoyara su preciosa cabecita en su hombro. La cosa se puso rara cuando Laura empezó a seguirle por toda la casa. Le inquietaba su expresión inmóvil de muñequita-bebé. Meó con la chica abrazada a su espalda y llenó el depósito de agua de la cafetera con una sola mano. De eso hacía ya once horas y media.
- Cariño, verás, tengo que trabajar un poco para ponerme al día con lo que no he hecho hoy y además mañana tengo partido.
- No puedo despegarme de ti.
- Y yo tampoco, cariño. Pero entiéndelo. Puedo llamarte el domingo y te vienes y…
- No, Mark, no puedo despegarme de ti.
Escribió un email a Julian el domingo por la noche, creyendo que éste no lo leería hasta el lunes a primera hora. Al principio, intentó teclear usando tan sólo la mano izquierda. Tres líneas y diez minutos después pidió ayuda a Laura. Él tecleaba las as, las es las eses, las erres, las ces y Laura, las eles, las emes, las pes, las os, las us, las bs y las intros. Mark se quedó con la barra espaciadora por que le pareció que le confería algo de autoridad sobre el texto del mensaje."
-¿Trabajas hoy?
- No.
- Bien.
- ¿Mark?
- Díme, cariño.
- Noto que nos une algo muy fuerte – dijo - Mark, siento que no puedo despegarme de ti.
Mark se encogió. El pene de Mark se encogió. Una cena y tres polvos ¿y no podía despegarse de él? Dios, realmente, debía de ser muy bueno.
"Era hora de cenar cuando Mark empezó a sospechar que algo no iba bien. Era algo lento para esas cosas. Laura y él sólo habían hecho el amor una vez en todo el día pero la chica no había dejado de apretarle la mano izquierda desde que se habían levantado. Le pareció encantador que se sentara a su lado de la cama para levantarse con él y que apoyara su preciosa cabecita en su hombro. La cosa se puso rara cuando Laura empezó a seguirle por toda la casa. Le inquietaba su expresión inmóvil de muñequita-bebé. Meó con la chica abrazada a su espalda y llenó el depósito de agua de la cafetera con una sola mano. De eso hacía ya once horas y media.
- Cariño, verás, tengo que trabajar un poco para ponerme al día con lo que no he hecho hoy y además mañana tengo partido.
- No puedo despegarme de ti.
- Y yo tampoco, cariño. Pero entiéndelo. Puedo llamarte el domingo y te vienes y…
- No, Mark, no puedo despegarme de ti.
Escribió un email a Julian el domingo por la noche, creyendo que éste no lo leería hasta el lunes a primera hora. Al principio, intentó teclear usando tan sólo la mano izquierda. Tres líneas y diez minutos después pidió ayuda a Laura. Él tecleaba las as, las es las eses, las erres, las ces y Laura, las eles, las emes, las pes, las os, las us, las bs y las intros. Mark se quedó con la barra espaciadora por que le pareció que le confería algo de autoridad sobre el texto del mensaje."
15.12.05
13.12.05
un mal dia lo tiene cualquiera...
Por la presente declaro el día de hoy Peor Día del Mes de diciembre y candidato a Peor Día del Año dos mil cinco. Aunque parte como favorito, Diciembre deberá superar en votos al campeón Octubre a.k.a. AmisRocks.
12.12.05
idiota
Se sabía mezquina. Quería evitarlo pero a cada esquina se cruzaba con su repugnante yo. Sentía que su estupidez se extendía como el cáncer glotón desde su mente hasta la ingle y que sólo dejaba libre las extremidades inferiores, pajes de su infeliz amargura, que la llevaban, la mostraban al mundo en toda su indignidad para mayor gloria de su brillante miseria. Sus piernas la paseaban por el ruedo, por la pista de circo. Ella sería el inválido y sus pies, la silla de ruedas. Para que los necios se rieran de ella y los buenos se compadecieran de su desgracia, de su parálisis apática, hipertrófica idiotez.
4.12.05
el origen
- Jacques, cariño, la cocinera ha vuelto a descolgar el cuadro.
-¿Otra vez?
- Llamaré a André. Estoy harta de tantas preguntas. Ayer Mr. Blazy estuvo citando a San Agustín durante más de veinte minutos.
El sexo de Joanna Hiffernan, la pelirroja amante de Courbet, sirvió durante años de motor de las cogitaciones de Lacan sobre las diferencias 'entre el objeto de la pulsión, del fantasma y del deseo' o de sus conversaciones con Heidegger sobre 'lo real, la verdad y lo auténtico', para concluir que 'la mirada es la erección del ojo'. (Octavi Martí, EPS.)
(era cuestión de tiempo que este cuadro apareciera en este blog, n'est-ce pas?)
-¿Otra vez?
- Llamaré a André. Estoy harta de tantas preguntas. Ayer Mr. Blazy estuvo citando a San Agustín durante más de veinte minutos.
El sexo de Joanna Hiffernan, la pelirroja amante de Courbet, sirvió durante años de motor de las cogitaciones de Lacan sobre las diferencias 'entre el objeto de la pulsión, del fantasma y del deseo' o de sus conversaciones con Heidegger sobre 'lo real, la verdad y lo auténtico', para concluir que 'la mirada es la erección del ojo'. (Octavi Martí, EPS.)
(era cuestión de tiempo que este cuadro apareciera en este blog, n'est-ce pas?)
1.12.05
elogio de la rareza
o del horror
Este tote bag diseñado por Kaori-chan lleva por nombre (en japanglish): "how many nipple do you have? hakari-chan is not scared to ask wild cat."
Quica y yo llevamos viviendo juntas seis años y, aunque de vez en cuando se hace la 'toilette' en público, los que la conocen convendrán conmigo que la mixeta es casi tan pudorosa como su amita. Los pezones son algo muy íntimo. Ni se enseñan ni se cuentan.
30.11.05
the (vainilla) wallpaper
Media pared acumula capas de tinte ocre ¿o es color vainilla? ¿café tostado o café con leche? Expresso, por favor. Observa el aire y la humedad encogidos en el vacío bajo la sábana de pintura, como en un igloo de ocre, vainilla, café tostado o con leche, mejor un capuccino. La otra mitad, el estampado irregular, capta su atención. El ojo inquieto busca afanosamente el espacio en blanco, la repetición en columnas ordenadas, la media hoja de acacia, el arabesco simétrico, el color más intenso, la gota de cola que el pincel descuidado perdió, la línea que separa las tiras de papel pintado.
29.11.05
strength
La primera gripe de la temporada termina con un resultado ambiguo, un empate técnico lleno de significado: 0-0. Inmóvil.
21.11.05
18.11.05
17.11.05
16.11.05
agotada (II)
Exhausta. La velocidad que impone la angustia intensa hace que las ideas jadeen. El oxígeno no llega - el cerebro se seca.
the moon and the yew tree
'The moon is my mother. She is not sweet like Mary.
Her blue garments unloose small bats and owls.'
Faltaba. Será mejor que me lo aprenda rapidito. Miss Bravo, le encantará... es tan Hughes este poema.
Her blue garments unloose small bats and owls.'
Faltaba. Será mejor que me lo aprenda rapidito. Miss Bravo, le encantará... es tan Hughes este poema.
15.11.05
I've been away
La revolución tecnológica era esto.
Bueno, unos días de descanso para recargar mis energías han dejado como resultado:
1) un atisbo de tristeza otoñal que de materializarse alcanzará un notable 7,5 de nota final.
2) mucha información sobre la obra poética de Sylvia Plath + diez poemas memorizados para cuando haga falta y no tenga un libro a mano.
3) un armario ordenado y ropa limpia.
4) tres agendas al día y una larga lista de trabajos por empezar, cada uno de ellos con su correspondiente fecha de entrega.
El tiempo no cunde. Se expande y me abruma.
Bueno, unos días de descanso para recargar mis energías han dejado como resultado:
1) un atisbo de tristeza otoñal que de materializarse alcanzará un notable 7,5 de nota final.
2) mucha información sobre la obra poética de Sylvia Plath + diez poemas memorizados para cuando haga falta y no tenga un libro a mano.
3) un armario ordenado y ropa limpia.
4) tres agendas al día y una larga lista de trabajos por empezar, cada uno de ellos con su correspondiente fecha de entrega.
El tiempo no cunde. Se expande y me abruma.
7.11.05
3.11.05
Si la cosa va bien
Como el artículo de Go ha quedado algo escuchimizado y no recoge más que lo que Amis repitió a diestro y siniestro durante tres días de charloteo incansable, he decidido colgar las cinco páginas y media de entrevista revisada y completa para que la lean.. Sigan el link. Si quieren. Si no quieren, da igual. Si quieren luego, pues luego. Pero si no les va bien, por favor, no se preocupen. Como mejor les parezca. De verdad.
sí.
31.10.05
Lo que no me creo:
«Ted Hughes escribió dos versiones de su prólogo a los Diarios de Sylvia Plath, una selección de los diarios comprendidos entre los años 1950 y 1062. La primera versión (la que apareció en el libro, publicado en 1982), es un breve escrito lírico construido en torno a un solo tema blakeano – el tema de un “auténtico yo” de Plath que finalmente emergió entre sus “falsos yoes” en guerra y encontró triunfante expresión en los poemas de Ariel que fueron escritos en el último medio año de su vida y son la única razón de su fama poética-. En opinión de Hughes, los otros escritos de Plath –los relatos breves que escribió con tanto empeño y envió, en su mayor parte sin éxito, a revistas conocidas; su novela, "La Campana de Cristal"; sus cartas; sus poemas de aprendizaje, publicados en su primer libro "El Coloso" – 'fueron como impurezas expulsadas en las diversas etapas de su transformación íntima, subproductos de su trabajo interior'. Escribe sobre un momento especialmente premonitorio:
'Aunque compartí con ella todos los días durante seis años, y raramente nos separamos por espacio de más de dos o tres horas, nunca la vi mostrar su auténtico yo a nadie; a no ser, quizá , en los tres últimos meses de su vida.
Su yo auténtico se había manifestado en su escritura, sólo por un momento, tres años antes, y cuando lo oí –el yo con el que me había casado, después de todo, y con el que vivía y al que conocía bien- en aquel breve momento, tres versos recitados mientras atravesaba un umbral, me di cuenta de que lo que yo siempre había sentido que debía pasar, estaba empezando a pasar, que su yo auténtico, que era el de la auténtica poeta, hablaría ahora por sí mismo, desprendiéndose de todos aquellos llores menores y artificiales que hasta entonces había monopolizado sus palabras. Fue como si, súbitamente, un mudo empezara a hablar.'»
Malcolm, Janet. "La Mujer en Silencio". Barcelona: Ed. Gedisa, 2003.
'Aunque compartí con ella todos los días durante seis años, y raramente nos separamos por espacio de más de dos o tres horas, nunca la vi mostrar su auténtico yo a nadie; a no ser, quizá , en los tres últimos meses de su vida.
Su yo auténtico se había manifestado en su escritura, sólo por un momento, tres años antes, y cuando lo oí –el yo con el que me había casado, después de todo, y con el que vivía y al que conocía bien- en aquel breve momento, tres versos recitados mientras atravesaba un umbral, me di cuenta de que lo que yo siempre había sentido que debía pasar, estaba empezando a pasar, que su yo auténtico, que era el de la auténtica poeta, hablaría ahora por sí mismo, desprendiéndose de todos aquellos llores menores y artificiales que hasta entonces había monopolizado sus palabras. Fue como si, súbitamente, un mudo empezara a hablar.'»
Malcolm, Janet. "La Mujer en Silencio". Barcelona: Ed. Gedisa, 2003.
29.10.05
A veces me siento un poco...
“Where are you, my little gumbo of chicken ? Your French fried shrimp is sizzling for you.”
26.10.05
inane 0/1
Diez años de intenso (a ratos) trabajo en la industria musical y en mi vida he oído hablar tanto del tinnitus como en mis días suecos. Lo que me recuerda que...
Hoy se cumplen diez años de la aparición del número 1 del fanzine inane. La portada era de color crema con una ilustración de Sempé del segundo álbum de las aventuras del Pequeño Nicolás. El contenido: Red Sleeping Beauty, Blueboy, Momus, Broadcast... Vamos, same shit, different day.
Hoy se cumplen diez años de la aparición del número 1 del fanzine inane. La portada era de color crema con una ilustración de Sempé del segundo álbum de las aventuras del Pequeño Nicolás. El contenido: Red Sleeping Beauty, Blueboy, Momus, Broadcast... Vamos, same shit, different day.
crunch, crunch
Un señor de Penguin Books: Where do you do most of your writing and how much time do you spend on it? Or does that depend on where you are in the novel?
Jonathan Safran Foer: I do most of my writing at the beginning and end of a book. That’s when I work hardest. I don’t think I ever work for more than five hours a day – four or five hours would be a really long day for me. I never work in the house. Sometimes I work in cafes, sometimes I work at the New York Public Library, but if I worked in the house I would just fall asleep, or start eating, or doing something else that wasn’t working.
- ro-aro-ehí... - dijo ella disparando migas de Quely, toda palabra atascada.
martin, oh, martin!
Un pedacito poco 'brainy' de la entrevista con Martin Amis. No creo que lo use en el artículo y sería una lástima desaprovecharlo.
Se puede ser Martin Amis y tener problemas para encontrar... esto... cosas... ¡palabras!
(…) As for some firework use of prose I imagine this is going to happen less and less in me from now on. It’s partly choice and partly necessity. I mean, as you get older the good side of style gets quieter.
-Showing off is not necessary anymore
-Ja, ja (no sé escribir risas en ingles, ¿es “Ha, ha”?). Showing off! Ja ja… yes, right. But showing off is fun. Also for the reader, I hope.
-Yes, it is.
- As you grow older, the musical side of writing, its appeal gets quieter and the crafts, the construction gets better. You win better control on your material. It's a balanced process. On the one hand, that… and on the other hand, other …. Things. Je, je.
- jeje
- je! je!
24.10.05
From me to you
Work in progress - On reading "Ariel"de Sylvia Plath y On listening to "Either/Or" de Elliott Smith. Por Yo. Para mi.
23.10.05
menos lobos, caperucita
Semana rara. Resultado: He decidido que me gusta el 'Plans' de Death Cab for Cutie y que a partir de ahora seré efectista e hiper-expresiva (o sea, expresionista). ¡Va por ustedes!
Intentó incorporarse con dignidad y rapidez pero sus miembros no respondían con la agilidad precisa para evitarle golpes como este, ni trompicones, ni breves flaqueos durante el descenso apresurado por el último tramo de escaleras, los únicos peldaños contra los que no había dado su cuerpo. Oyó su nombre. Pero no se giró, nada la detuvo… su mente parecía suspendida, inmovilizada, pero su cuerpo se movía frenéticamente: sus rodillas, en particular la derecha, le pareció notar, temblaban, bailoteaban al ritmo del último grupo moderno neoyorquino, lo que dificultaba cualquier control sobre sus movimientos. Se mareó al tomar las pequeñas curvas, ese rally doméstico que separaba la escalera del ascensor y, más adelante, del vestíbulo. Ana la llamaba desde el segundo piso. Percibió el miedo y la vergüenza en su grito y se alegró profundamente.
Salió a la calle. El tráfico, la gente, sólo sirvieron para desorientarla aún más. Empezó a correr. Debía abandonar la principal, tomar el trayecto menos evidente para alejarse de ese lugar. Al instante, comprendió que no había razón alguna para huir. ¿Por qué siguió corriendo? No lo sabía. Tampoco supo explicarse por qué había organizado esa estúpida fiesta. Le dolía la cabeza. Se detuvo al llegar a la farmacia. Compraría Gelocatil. Un paquete. No lo envuelva, por favor. Pediría un vaso de agua a la farmacéutica y se tomaría dos píldoras allí mismo.
Sudaba mucho. Se secó la frente con la manga de su precioso jersey de fcuk. El contacto de las manos cubiertas por una fina capa de polvo con el flequillo mojado le produjo náuseas, notó como su estómago se encogía, apoyó el brazo izquierdo en el semáforo de peatones y se quedó mirando la bolsa gris que asomaba por el borde superior de esa papelera tan moderna, tan Barcelona. A buen seguro habría ganado el premio FAD 2002 al mejor proyecto de fin de carrera. Pensó en él, en el imbécil que había diseñado una papelera que necesitaba una bolsa de plástico para conservarse en buen estado mientras su vómito recreaba el sonido de la lluvia intensa sobre un paraguas.
Intentó incorporarse con dignidad y rapidez pero sus miembros no respondían con la agilidad precisa para evitarle golpes como este, ni trompicones, ni breves flaqueos durante el descenso apresurado por el último tramo de escaleras, los únicos peldaños contra los que no había dado su cuerpo. Oyó su nombre. Pero no se giró, nada la detuvo… su mente parecía suspendida, inmovilizada, pero su cuerpo se movía frenéticamente: sus rodillas, en particular la derecha, le pareció notar, temblaban, bailoteaban al ritmo del último grupo moderno neoyorquino, lo que dificultaba cualquier control sobre sus movimientos. Se mareó al tomar las pequeñas curvas, ese rally doméstico que separaba la escalera del ascensor y, más adelante, del vestíbulo. Ana la llamaba desde el segundo piso. Percibió el miedo y la vergüenza en su grito y se alegró profundamente.
Salió a la calle. El tráfico, la gente, sólo sirvieron para desorientarla aún más. Empezó a correr. Debía abandonar la principal, tomar el trayecto menos evidente para alejarse de ese lugar. Al instante, comprendió que no había razón alguna para huir. ¿Por qué siguió corriendo? No lo sabía. Tampoco supo explicarse por qué había organizado esa estúpida fiesta. Le dolía la cabeza. Se detuvo al llegar a la farmacia. Compraría Gelocatil. Un paquete. No lo envuelva, por favor. Pediría un vaso de agua a la farmacéutica y se tomaría dos píldoras allí mismo.
Sudaba mucho. Se secó la frente con la manga de su precioso jersey de fcuk. El contacto de las manos cubiertas por una fina capa de polvo con el flequillo mojado le produjo náuseas, notó como su estómago se encogía, apoyó el brazo izquierdo en el semáforo de peatones y se quedó mirando la bolsa gris que asomaba por el borde superior de esa papelera tan moderna, tan Barcelona. A buen seguro habría ganado el premio FAD 2002 al mejor proyecto de fin de carrera. Pensó en él, en el imbécil que había diseñado una papelera que necesitaba una bolsa de plástico para conservarse en buen estado mientras su vómito recreaba el sonido de la lluvia intensa sobre un paraguas.
19.10.05
bleeding
De su primera vez apenas recuerda una habitación casi vacía y una cama barata. No hay mucho más. Un póster que cada día cambia de grupo, por que no puede, lo intenta y no revive. Una lámpara que es bombilla. Pintura blanca, sucia, seca y áspera como su barba. El más amargo de sus pocos recuerdos es para esa habitación, que no era la de un hotelucho barato, sino la propia. Aunque es mentira, cuando le preguntan, asegura que no sangró.
Piensa en las fábulas góticas que leía entonces. La princesa que inventaba su virginidad pinchándose con unas pinzas metálicas el labio exterior de la vagina. Mordiendo el labio. Se hacían daño para protegerse de un dolor hipotético, del rechazo y la bofetada del otro, que quizás adivinara - Nada hería menos que el dolor auto-inflingido, no había sorpresas desagradables. Lo desagradable, simplemente, era.
Cuando la sangre se cansaba, había oído, se formaba una costra, y la costra eran, había entendido, plaquetas amontonadas y le hacía gracia imaginárselas una sobre la otra y más gracia le hacía ganar siempre, por que cuando luchaban, ellas siempre perdían.
tiresome
There were times when she felt so tired. Oh, dear! She was exhausted!
As she climbed across the table, she felt as if she just had crossed the mirror.
She bites her lower lip so strong it starts bleeding.
As she climbed across the table, she felt as if she just had crossed the mirror.
She bites her lower lip so strong it starts bleeding.
18.10.05
hadas
Documentándome. Encuentro:
"Great Britain had been a fertile ground for folklore in the Middle Ages. (...) Extraordinary characters, mischievous events, superstitions, folk customs and pagan rituals made their way quickly into the early vernacular English works by well-known authors such as Chaucer, Spenser, Swift, Marlowe and Shakespeare; works which become part of the classical British literary tradition.
However, the literary tale failed to establish itself as an independent genre in the 18th c. [y a lo largo del XIX], when would have expected it to bloom as it did in France. (...) The fairies and elves seemed to have been banned from their homeland, as if a magic spell had been cast over Great Britain."
Estoy escribiendo una novela que ya está escrita. Se puede comprar en amazon.
Bueno, vale, la mía tiene lesbianas...
"Great Britain had been a fertile ground for folklore in the Middle Ages. (...) Extraordinary characters, mischievous events, superstitions, folk customs and pagan rituals made their way quickly into the early vernacular English works by well-known authors such as Chaucer, Spenser, Swift, Marlowe and Shakespeare; works which become part of the classical British literary tradition.
However, the literary tale failed to establish itself as an independent genre in the 18th c. [y a lo largo del XIX], when would have expected it to bloom as it did in France. (...) The fairies and elves seemed to have been banned from their homeland, as if a magic spell had been cast over Great Britain."
Estoy escribiendo una novela que ya está escrita. Se puede comprar en amazon.
Bueno, vale, la mía tiene lesbianas...
letra vieja, letra pobre
Abrió su cuaderno por la última página. Notas. Letra pequeña y arrugada como de vieja.
16.10.05
nocivo
Mujer confundida y confusa relee 'A Mathematician's Apology' de GH Hardy.
'Some egotism of this sort is inevitable, and I do not feel that it really needs justification. Good work is no done by ‘humble’ men. (...) A man who is always asking ‘Is what I do worth while?’ and ‘Am I the right person to do it?’ will always be ineffective himself and a discouragement to others. He must shut his eyes a little and think a little more of his subject and himself than they deserve. This is not too difficult: it is harder not to make his subject and himself ridiculous by shutting his eyes too tightly.'
' Algún egoismo de este tipo es inevitable y no pienso que realmente necesite disculpa. El trabajo bien hecho no es obra de personas "humildes". (...) Una persona que se pregunta continuamente "¿merece la pena lo que hago?" y "¿soy la persona adecuada para hacerlo?" será siempre ineficaz para sí y desmotivadora para los demás. debe cerrar un poco los ojos a la realidad y valorarse a sí mismo y a su asignatura un poco más de lo que merecen. Esto no es demasiado difícil: más duro es no parecer rídiculo por cerrar completamente los ojos. ' (Traducción: Jesús Fernández)
La cita no es gratuita. Ni siquiera es de tono académico. Es algo más emocional, complicado y más difícil, creo. Algo más privado también. Estoy un poco sentimental. Hoy.
'Some egotism of this sort is inevitable, and I do not feel that it really needs justification. Good work is no done by ‘humble’ men. (...) A man who is always asking ‘Is what I do worth while?’ and ‘Am I the right person to do it?’ will always be ineffective himself and a discouragement to others. He must shut his eyes a little and think a little more of his subject and himself than they deserve. This is not too difficult: it is harder not to make his subject and himself ridiculous by shutting his eyes too tightly.'
' Algún egoismo de este tipo es inevitable y no pienso que realmente necesite disculpa. El trabajo bien hecho no es obra de personas "humildes". (...) Una persona que se pregunta continuamente "¿merece la pena lo que hago?" y "¿soy la persona adecuada para hacerlo?" será siempre ineficaz para sí y desmotivadora para los demás. debe cerrar un poco los ojos a la realidad y valorarse a sí mismo y a su asignatura un poco más de lo que merecen. Esto no es demasiado difícil: más duro es no parecer rídiculo por cerrar completamente los ojos. ' (Traducción: Jesús Fernández)
La cita no es gratuita. Ni siquiera es de tono académico. Es algo más emocional, complicado y más difícil, creo. Algo más privado también. Estoy un poco sentimental. Hoy.
13.10.05
I wanted to sign BDB
y acabe con Baxendale. Pero esa es otra historia.
recupero para su solaz y amoroso regodeo cinco lineas del gran single de 'The Hour of the Bewilderbeast'
I've been pissing in the wind
I chanced a foolish grin
And dribbled on my chin
Now the ground shifts beneath my feet
The faces that I greet never know my name
Después de escribir esto, dejó de parecerse a Eliott Smith y pasó a emular a las Cantoras de Cambridge.
Luego vino su mejor canción (abajo) y su mejor álbum (la BSO de 'About a Boy').
And I
Just had a dream the other night
I was married to the Queen
And Madonna lived next door
I think she took a shine to me
And the kids were all grown up
But I had to turn her down
'Cos I was still in love with you
I'm turning Madonna down
I'm calling it my best move
I'll get her tickets to what she needs
I remember doing nothing on the night Sinatra died
And the night Jeff Buckley died
And the night Kurt Cobain died
And the night John Lennon died
I remember I stayed up to watch the news with everyone
And that was a lot of nights
And that was a lot of lives
Who lost the tickets to what they need?
And I
Was busy finding answers while you just got on with real life
Always hoped you'd be my wife
But I never found the time
For the question to arrive
I just disguised it in a song
And songs are never quite the answer
Just a soundtrack to a life
That is over all too soon
Helps to turn the days to night
While I was wrong and you were right
And this was a lesson learned
I'm happy to be your fool
And get you tickets to what you need
I'm turning the lights down low
I'm ready to make my move
I'll get you tickets to what you need:
recupero para su solaz y amoroso regodeo cinco lineas del gran single de 'The Hour of the Bewilderbeast'
I've been pissing in the wind
I chanced a foolish grin
And dribbled on my chin
Now the ground shifts beneath my feet
The faces that I greet never know my name
Después de escribir esto, dejó de parecerse a Eliott Smith y pasó a emular a las Cantoras de Cambridge.
Luego vino su mejor canción (abajo) y su mejor álbum (la BSO de 'About a Boy').
And I
Just had a dream the other night
I was married to the Queen
And Madonna lived next door
I think she took a shine to me
And the kids were all grown up
But I had to turn her down
'Cos I was still in love with you
I'm turning Madonna down
I'm calling it my best move
I'll get her tickets to what she needs
I remember doing nothing on the night Sinatra died
And the night Jeff Buckley died
And the night Kurt Cobain died
And the night John Lennon died
I remember I stayed up to watch the news with everyone
And that was a lot of nights
And that was a lot of lives
Who lost the tickets to what they need?
And I
Was busy finding answers while you just got on with real life
Always hoped you'd be my wife
But I never found the time
For the question to arrive
I just disguised it in a song
And songs are never quite the answer
Just a soundtrack to a life
That is over all too soon
Helps to turn the days to night
While I was wrong and you were right
And this was a lesson learned
I'm happy to be your fool
And get you tickets to what you need
I'm turning the lights down low
I'm ready to make my move
I'll get you tickets to what you need:
11.10.05
ashes to ashes - un post raro II
Fire destroys historical Aardman artefacts
On the day that Aardman celebrate a chart-topping opening weekend in the US with Wallace & Gromit 'The Curse of the Were-rabbit', news of a fire at our storage unit in Bristol has been devastating.
The facility used to store sets, awards, and historical artefacts, is not a part of the Aardman studio, and we are glad to report that no Aardman staff have been affected. However, we have lost a number of irreplaceable storyboards, awards, props and pieces of film memorabilia from our 30 year history.
None of the material from the new Wallace & Gromit film ‘The Curse of the Wererabbit’ was in storage at the time, but we have lost many original sets from Chicken Run, Creature Comforts, and the three Wallace & Gromit short films, that were used for reference and toured around the world for exhibition.
This will not in any way affect existing or future Aardman productions as 100% of sets and props are purpose built for each production.
10.10.05
quien mucho abarca
Artículos/papers empezados, estructurados, apedazados o imaginados en mi maltratada y agotada mente académica. (A Manu no le molan)
- Ivy Compton Burnett. La domesticidad y la familia. (cabe la posibilidad de convertirlo en un estudio comparativo entre Forster y Compton-Burnett)
- amago de algo que no sé yo. no acumulo más que notas sucias en servilletas y listas de la compra.
- mi último amor. (70 líneas).
- y una relación estable (y encallada desde el mes de mayo)
no cuenta, pero estoy zurciendo la Galería de Clásicos de la Plath.
(la ilustración, cortesía de Milo)
admito sugerencias y consejos.
- Ivy Compton Burnett. La domesticidad y la familia. (cabe la posibilidad de convertirlo en un estudio comparativo entre Forster y Compton-Burnett)
- amago de algo que no sé yo. no acumulo más que notas sucias en servilletas y listas de la compra.
- mi último amor. (70 líneas).
- y una relación estable (y encallada desde el mes de mayo)
no cuenta, pero estoy zurciendo la Galería de Clásicos de la Plath.
(la ilustración, cortesía de Milo)
admito sugerencias y consejos.
4.10.05
3.10.05
Interrupción. Con amor.
Escribientes del mundo, alejaos de Manu el Interruptor. Enciende la confusión y apaga el verbo.
25.9.05
virtualismos
Llevo todo el día intentando redactar una entrevista con Franz Ferdinand pero no hay manera. ¿Sabrían decirme por qué no consigo escribir así , así así o , así . Creo que es por las tetas. Ayer bebí como un hombre, pero hoy no encuentro mis huevos virtuales en frase alguna.
23.9.05
22.9.05
tontería
En una conversación, ahora no recuerdo cuándo, con el ladrador y el compañero (mis interlocutores habituales junto con el ruidoso en silencio) me vestí de mujer sagaz y alterné, como siempre, mis dos yos más bien curtidos en eso de la charla: la chica lista y la niña inculta (creo necesario señalar que ninguna de las dos me hace justicia). El caso es que muy a menudo me encuentro callando lo propio para escuchar lo ajeno, comportamiento que me sorprende por ser un fenómeno tan reciente en mi vida; comprended que lo habitual hasta hace apenas tres años era que me dejara llevar por el dandy que llevo dentro, como hace él. Este blog es, de hecho, una compensación a mi actual distancia y frialdad, un esfuerzo por ombliguear más de lo recomendable para sanar, de ese modo, mis heridas. Todo esto viene a cuento por que: hoy en clase han mencionado un pasaje de una de mis lecturas más agridulces, una novela que asomó por la citada conversación en un estallido etílico-cultural del sorbedor. Se trata de Waterland y con ésta ya son dos las veces que he negado a Swift en público. Toma un cariz bíblico, el asunto.
PD- Este post es uno de los mejores ejemplos de adaptación-interpretación de verbo highwayano de mi producción -perdonad, pero aún tengo fresca la relectura de The Rachel Papers y, además, ando estos días asmático-esputosa perdida.
Se me ha recriminado (con cariño, eso sí) que este blog es demasiado íntimo, pedante y críptico. A la decena de amiguitos que lo visitáis regularmente os recordaré que esos adjetivos son adecuados también para describir mi relación con, sino todos, sí la mayoría de vosotros.
Por otro lado, qué narices, es MI blog y lo hago como a mi me gusta. And that's the way I like it!
PD- Este post es uno de los mejores ejemplos de adaptación-interpretación de verbo highwayano de mi producción -perdonad, pero aún tengo fresca la relectura de The Rachel Papers y, además, ando estos días asmático-esputosa perdida.
Se me ha recriminado (con cariño, eso sí) que este blog es demasiado íntimo, pedante y críptico. A la decena de amiguitos que lo visitáis regularmente os recordaré que esos adjetivos son adecuados también para describir mi relación con, sino todos, sí la mayoría de vosotros.
Por otro lado, qué narices, es MI blog y lo hago como a mi me gusta. And that's the way I like it!
19.9.05
Desmemoriarse no es grave, pero sí algo incómodo. Bueno, un poco grave sí que es. Pero digamos que hay cosas peores, como que te amputen una pierna o quedarte ciego. La amnesia a mi no me sienta mal, por que la mía no es como la de los demás, la mía es premeditada y auto-inflingida. No recuerdo el nombre de antiguos compañeros de piso, ni la calle en la que vivía mi ex, ni cuántos años hace de esto y aquello y lo otro y lo de más allá.
Mi familia lo lleva bien. A ellos les importa poco porque son del tipo firme. Mi gato lo lleva peor, porque he olvidado la dirección del veterinario, y a veces no me acuerdo de cepillarlo. Aunque si lo pienso, eso no es amnesia, sólo descuido. Me llaman mucho, gente que dice que me conoce, pero a la que yo no recuerdo. A veces sé quién son, pero hago como que no. No sé muy bien por qué.
A ratos está bien. Ahora leo mucho más que antes. Tengo muchos libros en casa y nunca me canso de leerlos. Estan llenos de notas muy eruditas y curiosas que creo que escribí yo, parece mi letra pero no estoy segura porque siempre se me olvida como es y algunos libros son demasiado viejos para haber sido siempre míos.
Mi amnesia es selectiva, dice mi médico de cabecera. Mi amnesia es el resultado de un trauma, dice mi psicoanalista. Mi amnesia es mía, digo yo.
Mi familia lo lleva bien. A ellos les importa poco porque son del tipo firme. Mi gato lo lleva peor, porque he olvidado la dirección del veterinario, y a veces no me acuerdo de cepillarlo. Aunque si lo pienso, eso no es amnesia, sólo descuido. Me llaman mucho, gente que dice que me conoce, pero a la que yo no recuerdo. A veces sé quién son, pero hago como que no. No sé muy bien por qué.
A ratos está bien. Ahora leo mucho más que antes. Tengo muchos libros en casa y nunca me canso de leerlos. Estan llenos de notas muy eruditas y curiosas que creo que escribí yo, parece mi letra pero no estoy segura porque siempre se me olvida como es y algunos libros son demasiado viejos para haber sido siempre míos.
Mi amnesia es selectiva, dice mi médico de cabecera. Mi amnesia es el resultado de un trauma, dice mi psicoanalista. Mi amnesia es mía, digo yo.
18.9.05
14.9.05
carrington
Llevo días escibiendo un post sobre Dora Carrington. En este momento su extensión es de tres páginas y medio pedacito. Creo que ya no es un post.
9.9.05
olvidos -un post raro-
El ladrador crepuscular, el compañero y la sardina pasamos una noche estupenda este verano charlando de libros, personajes y discos favoritos. Olvidé, en pleno excitement, mencionar uno de mis Más. Un Más esencial, que da sentido a mi futuro y mi presente, un Más tan sincero como "Wonder Boys" pero, si cabe, plus personnel: "Posesión", AS Byatt.
Uno de mis personajes de ficción favoritos es, claro, Maud Bailey. Pienso en ella contínuamente cuando me encuentro bajo presión académica como ahora. Otra figura (no me atrevo a llamarla personaje) relacionada con el romance y por la que siento devoción es Melusina. La huella de la reina-hada se percibe en muchas de mis fijaciones. Algún día me ocuparé de seguirla para vosotros.
Hoy he descubierto con sorpresa y algo de jolgorio que es la figura del logo de Starbucks. Curioso, pero a pesar de mi desembolso diario en sus establecimientos, no me había fijado nunca hasta ahora.
Uno de mis personajes de ficción favoritos es, claro, Maud Bailey. Pienso en ella contínuamente cuando me encuentro bajo presión académica como ahora. Otra figura (no me atrevo a llamarla personaje) relacionada con el romance y por la que siento devoción es Melusina. La huella de la reina-hada se percibe en muchas de mis fijaciones. Algún día me ocuparé de seguirla para vosotros.
Hoy he descubierto con sorpresa y algo de jolgorio que es la figura del logo de Starbucks. Curioso, pero a pesar de mi desembolso diario en sus establecimientos, no me había fijado nunca hasta ahora.
8.9.05
leer ( y cantar) para escribir
There is a Tavern in the Town
There is a schoolroom in the town, in the town,
And there the Tripoi sit them down, sit them down,
And write with all their might, in anxious fear and fright,
And never get an answer right.
Chorus:
Then farewell, for I must leave thee;
Do not let the parting grieve thee;
But remember that the Tripos comes at last, at last,
Adieu, adieu, kind friends, adieu, adieu, adieu;
I have a Tripos to get through, to get through;
I spend my days in the Baptist Schoolroom now,
And may you never get a ...(!!??!!)
They start each morn at half-past eight, half-past eight,
And always think that they'll be late, they'll be late;
But when in Downing Street they reach the room,
They wish they had not come so soon.
Chorus:
Then dig a pond both deep and wide, deep and wide,
And lay those Tripoi side by side, side by side;
Bid John and Emma tell the news aloud,
These Tripoi died because they all were ...(!!??!!)
Chorus:
6.9.05
la vergonya
M’assec davant dels articles escrits a corre-cuita aquest mes. En un principi, l’objectiu és reescriure el text uns dies després d’haver-lo acabat i millorar-lo tant com em sigui possible; un mètode molt recomanable per a qualsevol aspirant, però que en el meu cas es porta a terme quan l’article ja està publicat i no abans. És un exercici que té poc d’auto-complent i molt de sardònic masoquisme. La gràcia està en trobar-hi tota mena de banalitats, absurditats, rodolins incongruents i compulsius (cap als quals, segons sembla, tinc una predisposició única), puntuació original, peces mal estructurades o, senzillament, alguna extravància gramatical.
Aquest mes ha estat més aviat gris: entrevista amb Saint Ettiene sense suc, amenitzada amb una redacció sense substància. Hi he fet un total de 16 correccions.
5.9.05
desde la biblioteca...
Llevo todo el día sin aire acondicionado y respirando el polvo centenario de la sala de los tres mil manuscritos. Amigos, la vida del aspirante estudioso no es dura, pero sí algo incómoda.
(yo por Kanye West)
(yo por Kanye West)
2.9.05
1.9.05
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